红灯下的热像一层油，贴在皮肤上，黏得人喘不过气。

    沈烬踏上拳台，脚底那层血壳在木纹里发脆，轻轻一踩就碎，碎成细小的渣，渣里夹着盐碱，像磨刀的砂。

    人群比昨夜更密，声音却更低。赌徒的嘴都收着，笑也不敢放开——怕笑声冒犯了上座。

    上座那人穿黑衣，坐得很直。毛皮铺在他脚下，毛皮上的纹路像一条条盘着的蛇。他没看赌盘，也没看女人，只看拳台。那双眼不亮，像炭；可炭落在你身上，也能把你烫出洞。

    沈烬听见自己的心跳，咚、咚，像铁桶鼓在胸腔里敲。腹压沉下去，像把炉门关紧。

    视野边缘漏出淡白的字：

    【点火炉：149\/199】

    【整劲成功率：68%】

    【提示：有观修者注视】

    他把那几行字按回去，不让它们干扰呼吸。呼吸要细，细到像线。线一断，火就散。

    对面的人走上台。

    那人不高，肩也不宽，走路却像狼，脚掌落地没有多余的声。两只手缠着黑布，黑布边缘露出一点亮——不是金属，是砂。砂粒嵌在布里，像把一只手磨成了锉刀。

    看客里有人低声骂：“砂狼来了。”

    砂狼抬头，冲人群露出一个笑。笑里牙齿很白，白得不正常，像用骨粉刷过。

    独眼裁判敲棒：“规矩照旧。活的上，死的下。”

    砂狼看着沈烬，声音很轻：“你就是七七？”

    沈烬没答，只盯着对方的肩。肩松，松得像随时能塌；可松里藏着弹性。这样的肩，出手快。

    砂狼又问：“谁教你点火？”

    这话不是问拳，是问路。

    沈烬把目光从他肩移到他眼睛：“冻出来的。”

    砂狼笑意更深：“冻出来的火，烧得最旺。”

    鼓声一紧。

    砂狼先动。

    他不像铁链熊那样砸，是贴。贴上来，像一张湿布扑脸。黑布手掌一翻，砂粒刮过空气，发出细碎的嘶声，嘶得人头皮发麻。

    沈烬退半步，退得很小，胯一转，身形斜开。砂狼的手擦着他肋下过去，黑布边缘在皮背心上拉出一道白痕，像刀背划过。

    看客吸气，吸得整齐。

    砂狼不追直线，脚尖一扣，绕到侧面，另一只手抹向沈烬眼睛。那手不重，重的是砂——砂进眼，眼就废。

    沈烬的下颌收回去，肩胛一合，手臂像门板遮住面门，同时脚尖外旋，重心下沉。沉下去的那一瞬，他的脊线像一根绷紧的弦。

    砂狼的手抹在他前臂外侧。砂粒磨皮，火辣辣一片。疼像火，火要往上窜。

    视野边缘跳出警示：

    【腹压波动】

    【建议：三息重置】

    沈烬没有后退。他把疼压进腹里，吸一口气，气不进胸，只进腹；再呼一口，呼得长；第三息时，心跳从喉咙里退回胸腔。

    砂狼的眼里闪过一丝诧异。诧异很短，他立刻笑了，笑里带狠：“有意思。”

    他忽然变招，右脚一挑，踢向沈烬膝盖内侧。踢的不是骨，是筋。筋一断，人就像卸了钉子的门。

    沈烬的右腿本就有旧伤，膝外侧还肿着。砂狼这一脚又准又阴，像专挑你短处咬。

    沈烬脚跟一挪，挪得几乎看不见。重心不移，只把膝盖那点角度改了一点点——让那脚从“踢断”变成“擦过”。擦过仍疼，疼得骨里发酸，可筋没断。

    砂狼贴上来，黑布手掌按住沈烬手臂，像要把他拧开。他的掌根一震，砂粒震得更密，磨得皮肤发出细小的裂声。

    沈烬知道自己不能跟他磨。磨是对方的场。拖久了，火散，人就软。

    他抬眼，红灯在头顶晃，晃得像一滴要落下来的血。血落下去，就是你。

    沈烬的脚尖在台面上一蹭，蹭起一点盐碱粉。粉末飞起，落在砂狼鼻端。砂狼鼻翼一抽，呼吸微微一滞。

    就是这一滞。

    沈烬的胯猛地一合，脊线贯通，整劲从脚跟起，过胯不过腰，落到掌根。他不是打脸，不是打胸，是打砂狼的锁骨下缘——那条连着手的“桥”。

    咚。

    闷响很轻，却像在骨头里敲了一下。

    砂狼的肩一沉，手上的力忽然松了半拍。半拍就是缝。

    沈烬的左手顺势一搭，搭在砂狼手腕外侧，像扣一条鱼；右掌根再送一次，这次送向他的胸骨下缘——那口气的锁。

    砂狼脸色一白，笑意碎了。他想吸气，吸不进；想退，脚却被沈烬的脚尖轻轻勾住。

    勾得很轻，却把退变成了“拖”。

    沈烬贴上去，额头几乎碰到对方下巴。他低声说了一句，声音只有砂狼听得见：

    “狼怕什么？怕掉牙。”

    话落，掌根下压。

    砂狼的身体猛地一僵，像被谁从里面拧断了弦。他的膝盖一软，跪下去，黑布手撑在地上，砂粒刮木板，刮出刺耳的响。

    独眼裁判愣了一瞬，才敲棒：“停！七七胜！”

    看客先是静了半息，随即爆出一阵压着的吼。吼里不是兴奋，是惊——他们看见了一个拖袋的，用最省的力，把砂狼按跪了。

    砂狼跪着喘，喘得很粗。他抬头看沈烬，眼里的狠退了一层，剩下的是冷：“你会惹祸。”

    沈烬俯身，把他的黑布手轻轻拨开，拨得像拨开一根草：“祸一直在。只是轮到谁。”

    他转身下台。

    台边，宋三挤过来，嘴角笑得很浅：“你又活下来了。”

    沈烬没看他，只看上座。

    黑衣人终于动了一下。他抬手，两指并拢，在空气里点了一点，像点香。

    那一指点下去，沈烬莫名觉得喉咙发干。不是紧张，是一种被“算”进账里的干。像有人拿算盘珠子敲在你骨头上，不疼，却让你知道——你值多少。

    视野边缘又亮起一行：

    【律纹触发：微弱】

    【警告：不可直视】

    灰袍人立刻起身，朝沈烬走来。

    那灰袍人袖口依旧一尘不染。他走到沈烬面前，没有说“恭喜”，也没有说“跟我来”，只是伸出两根手指，轻轻夹住沈烬胸口的铁牌边缘。

    铁牌冰冷，可那两根手指更冷，冷得像雪落在骨头上。

    宋三的笑僵了一下，往前半步，又硬生生停住。他想开口，却把话咽回去，只在喉间滚了一滚。滚出来的气里带着药香，药香里有一丝苦——苦得像认命。

    灰袍人低声道：“执事要见你。”

    沈烬的喉结动了一下。他没问“为什么”，只问一句：“现在？”

    灰袍人点头。

    他松开铁牌，指尖却在铁牌上轻轻一划。那一下很轻，像划过灰尘。可沈烬胸口忽然一跳，像被针扎了一下。铁牌边缘留下了一道几乎看不见的细线。

    细线像灰，又像血。

    沈烬记住了。

    红灯在头顶晃。人群的声像被棉布捂住，只剩心跳。

    沈烬跟着灰袍人走进侧廊，侧廊尽头的黑暗里，有一扇门半掩着。

    门缝里，传出一股淡淡的香灰味。

    香灰味里夹着一点甜，甜得发腻，像命被煮熟的味。

    侧廊的墙皮剥落，露出旧时代的瓷砖。瓷砖上印着模糊的广告，笑得很灿烂。笑在这里像笑给死人看。

    沈烬的手指无意识按住腹部。那里还热着，热是他的火，也是他的命。他每走一步，都把呼吸压得更稳——他不允许自己在这条廊里散一点。

    灰袍人在门前停下，抬手轻敲三下。

    门内有人应了一声，声音很淡，像刀背刮过碗沿。

    “进。”