枪声是从闸门那头滚过来的。

    先是两三点，像有人在铁皮上敲钉。紧接着一串连响，子弹打在墙体上，砂浆炸开，碎石飞进人群里，带着热。水点旁的队伍一瞬间散了，像一锅被猛火掀开的粥——谁都不顾绳线了，手往桶里伸，脸往水里埋，连灰牌都不要。

    有人被第一排子弹扫到肩膀，肩骨炸开一朵白，血喷在水桶上，血和水混在一起，颜色像脏了的朱砂。那人还没倒，就被后面的人撞得翻进桶里，桶里的水晃出半桶，溅到地上。地上立刻起一片泥浆，泥浆里踩出一串脚印，脚印里全是血泡。外环的命像这水，晃一下就没了。

    沈烬看见一只手从人堆里伸出来，手指抓着绳线，抓得指节发白。那是个老人，眼里全是渴。他想把自己拉进线内。可线内已经不是救命线，是靶线——军府的枪口会先盯线内，盯住“有秩序”的那一撮。

    沈烬没有伸手去拉。他只是用脚尖把老人那只手压回人堆里，压得很轻，却像把一根钉子钉回木板：别露头。露头就死。

    韩魁伸手去拦，被一股浪撞得踉跄。杜二抱着空桶，眼睛发直，嘴唇裂着血。梁瘸子站在远处，拐杖敲地的节奏乱了一拍，老头的眉头皱得像把刀。

    “别抢！”有人喊，喊到一半，嗓子就被人肘子顶住，声音成了一截闷气。更多的人不喊，直接咬——咬衣角，咬手背，咬那一点能让自己往前挤的东西。

    军府的队列从巷口推进来，脚步整齐，“咔、咔、咔”，像铁齿轮在咬。前排盾牌顶着，盾牌上钉着铁钉，边缘沾着旧血。后排枪口压低，枪托抵肩，瞄准不是一个人，是一片人。

    军府盾牌推进的那一刻，沈烬闻到了一股很熟的味——火药混着人汗。那味道在旧世界的战场上闻过，在佣兵队的车厢里闻过。味道一出来，脑子就会自动把“生路”推到最前面。情绪没有用，只有路线有用。

    “暴民！散开！”军府的小旗官嗓子很亮，亮得刺耳，“不散按异端处置！”

    “异端”二字像火星落进油里。人群更疯了。有人抱着水桶往后退，被人一把扯住头发，头皮撕裂的声音细得像布裂。水泼出来，落在地上，立刻被灰土吸掉，连湿痕都不肯留久。

    宋三的使者还站在绳线外，手里那壶封蜡的水晃了一下，他脸上的笑也僵了一下。他往后退，退得很快——商会的人最懂避刀，刀起的时候，笑是没用的。

    沈烬没有去追那壶水。他先看军府的枪阵：枪口稳，肩胛贴紧，脚跟扎地，标准得像从书里刻出来。那不是外环打手能学出来的狠，是长期配给和训练堆出来的“秩序”。

    秩序的枪，最省子弹。

    沈烬把呼吸压到腹里，胸腔不动，眼神从一张张脸上掠过——掠过谁的扳机手指紧，谁的肩膀微抬，谁的枪口有一点点偏。

    韩魁在他身侧压低声音：“你真敢拆枪？”

    沈烬没有回答，只把掌心在裤腿上擦了擦。掌心的汗不多，却冷。拆枪不是勇，是算。你拆的是对方握枪的骨头，不是铁。

    视野边缘白字又闪：

    注意：枪阵节奏——以“半息”取命窗

    那行字闪得很快，像怕被血看见。可沈烬看见了。

    他伸手按在韩魁肩上：“撤。”

    韩魁咬牙：“水点——”

    “水点守不住。”沈烬说，“守住也会被他们当旗杀。”

    他抓住杜二的后衣领，把人从水桶边拽开。杜二还想回头，眼睛红得像要滴血：“水……我娘——”

    “你娘喝不到你死的水。”沈烬一句话像石头砸在他胸口，“走。”

    杜二的喉结滚了一下，像吞下一块干土。他抱起半桶水，桶沿割破了他的手掌，血和水混在一起，色更深。沈烬没去管那点血，血在外环是常态，水才是异常。

    军府的盾牌已经顶到水点边缘。盾牌后面有人探出枪口，枪口像一只黑眼，盯住桶边的人。

    沈烬往前一步，脚跟扎地，胯开合，脊柱一沉，整个人像一根钉子钉进泥里。他没有冲过去抢枪，那是找死。他只等——等那枪口抬到最稳的一瞬。

    那一瞬，枪手的重心必在前脚，肩胛必锁死。锁死，就能拆。

    沈烬抬手，掌缘像拍灰一样拍在盾牌侧沿。盾牌震了一下，震动沿着木质与铁钉传进去，传到后面那人的前臂。暗火顺着筋膜钻进去，不痛，却麻。枪手的食指一松，扳机扣下去的力变成了空。子弹还是响了，但枪口抬高半寸，打在头顶的铁管上，火星四溅。

    那火星落下，人群以为天塌了，尖叫更大。军府的队列也微微一滞——他们没想到外环有人敢在枪阵前伸手。

    沈烬不恋战。他借那一滞，带着韩魁与杜二钻进旁边一条窄巷。窄巷里堆着废铁与烂布，脚踩上去软，像踩在死人的衣服上。后面有人跟着跑，跑着跑着就被军府的棍子撂倒，倒地的声音被枪声盖掉。

    他们一路拐，拐进旧地铁的排风井。井口铁栅被人撬过，留下歪歪扭扭的口子，像一张缺牙的嘴。井里冷风往上冒，带着地下的潮腥。

    排风井里更冷。冷风像刀子往骨缝里钻，钻得人牙根发酸。柳娘没在这儿，她还在别处，被军府抓走的影子还在沈烬眼底晃。可他不能乱，乱了就等于把自己送去验火棚。

    梁瘸子也钻了进来。老头的拐杖在狭窄的井壁上敲了两下，像敲门。

    “你们别在这儿喘太久。”梁瘸子低声，“喘久了，窃念就上来。”

    杜二一愣：“窃念？”

    梁瘸子瞥他一眼：“城里死过神。死神的念头没散，乱的时候最爱钻人脑。你们刚才一慌，耳朵里是不是有笑？”

    杜二脸色更白，下意识摸了摸耳后。

    沈烬没否认。他知道那笑不是幻觉。他把舌尖顶在上颚，再做一遍守一，让心里那根线立住。梁瘸子看着他，眼里闪过一丝满意——满意不是夸，是确认：这孩子还有脑。

    刚钻进去，外面就传来命令声：“封巷！逐户搜！壮丁先绑！有灰牌的全带走！”

    韩魁在黑里喘气，声音压得很低：“他们这是要清外环。”

    “不是清。”沈烬把半桶水放下，水晃了晃，发出轻响，“是筛。筛出能用的，剩下的炼。”

    杜二抹了把脸，手上全是泥：“炼……真炼？”

    沈烬没回答。他听见远处传来一种更细的声音——像香烟燃到尽头时的“嘶”，又像丝线在木头上绷紧。

    那是灰线的声音。

    排风井上方的裂缝里，飘来一缕甜得发腻的香灰味。随香灰味一起飘来的，还有一句宣告，声音不大，却像从每个人耳骨里响起：

    “外环暴民，今夜点火——以正炉纲。”

    韩魁的拳头捏得咯咯响。杜二的牙在打颤。

    沈烬闭了闭眼，三息锁热做完，睁开时眼里没有怒，只有算。

    “去药棚。”他说。

    “现在？”韩魁愣。

    “点火前，药最值命。”沈烬拎起桶，“他们要炼人，我们先把能活的‘材料’抢回来。”

    梁瘸子看着外头那串枪响，轻声说了一句：“城里最硬的不是枪，是‘合法’。”

    韩魁抬眼：“合法？”

    “对。”梁瘸子吐出一口冷气，“他们不抢你的钱，他们抢的是你活下去的资格。你没有牌，没有税，没有宗门的印，你就算拳再硬，也只能在阴沟里死。”

    沈烬听着，眼神一点点沉下去。他把那句话塞进心里最冷的地方：拳能杀人，但拳买不到明天。要买明天，得拿账本去换。

    排风井外，红灯更亮了一点。像有人在黑夜里点了一根火柴。