“对的对的，啊，不对不对，诶！您说的对您说的对。”

    帐篷里只有一盏LED台灯亮着。

    光打在铺开的作战地图上，边缘部分隐没在阴影里。

    戈登·何塞左手握着手机，右手无意识地用红蓝铅笔在地图边缘戳点。

    铅笔尖已经钝了，在纸质表面留下一个个浅凹痕。

    手机听筒里传出的声音带着电流杂音，语速很快，每个音节都咬得很重，带着浓重的咖喱味。

    戈登听不清具体内容，只能捕捉到几个关键词：“效率”、“结果”、“失望”。

    他弓着背，脖子前倾，下巴几乎要碰到桌面。

    “是，是，我明白。”

    他说，

    “正在重新部署。对，地面部队已经后撤建立防线，工兵正在扫描地下结构。明天天亮前一定拿出新方案。”

    听筒里又传来一段话。

    戈登的右手停下动作。铅笔悬在半空，笔尖距离地图上代表河港镇的红色圆圈还有三厘米。

    “可是……”

    他开口，声音比刚才低了些，

    “那样会误伤很多人，要赔……”

    话没说完就被打断。

    戈登闭了下眼睛。

    再睁开时，他脸上已经重新堆起那种公式化的表情，尽管电话那头的人看不见。

    “好的。明白。按您说的办。”

    又听了十秒。

    “一定。您放心。”

    忙音。

    戈登把手机从耳边拿开，拇指按下电源键。

    屏幕熄灭。

    他把手机扔在地图上，手机滑过图纸表面，撞到角落的金属水壶，发出“咚”的一声闷响。

    他盯着水壶看了两秒，然后伸手抓过桌上那个已经冷掉的纸杯。

    杯子里是速溶咖啡，表面结了一层薄薄的油脂膜。

    他仰头，把咖啡一口灌进喉咙。

    液体冰凉，带着过度萃取后的酸涩和人工甜味剂残留的怪味。

    吞咽时喉结滚动了一下。

    “法克。”

    他把纸杯捏扁，扔进脚边的垃圾桶。

    纸杯撞在桶壁，弹了一下，落在几份撕碎的简报上。

    戈登向后靠进折叠椅。

    盯着帐篷顶。

    帆布是军绿色，在灯光下泛着哑光。

    “唉~”

    信息化的好处，就是能实时看到战场的大多数。

    平板电脑摆在桌子另一侧，屏幕分成四个窗口：

    无人机高空俯瞰画面、热成像扫描图、己方单位分布状态、伤亡统计更新。

    每个数字都在跳。

    信息化的坏处，就是那群没有脑子但掌握了权力的人，能用他们的屁股要求他去做出一大堆明显有问题的事情。

    就为了马上赢，也不管未来能不能赢。

    但是他不知道。

    他也不能问。

    拒绝的下场很明确。

    上周医疗报销额度被调整的通知还躺在他邮箱里。

    就像是知道之前有个火坑，但是他必须跳，眯着眼，祈祷能跳过去。

    即使自己很清楚不可能。

    砰。

    声音从帐篷外传来。

    短促，清脆，像是手枪。

    戈登没动。

    他保持着后仰的姿势。

    类似的声音今晚已经响过不知道多少次了。

    每次之后都会安静一会儿。

    然后是零星的自动武器扫射。

    持续时间不长，十几秒，最多半分钟。接着又恢复寂静。

    他知道那些声音是什么。

    那些从福特、辛普森、亚当斯家族调来的“精锐”，那些在中东打过仗、杀老乡杀出快感的少爷兵，他们需要发泄。

    而且他们既不喝酒又不吸强化剂，意外地非常有原则。

    所以他们找别的乐子。

    抓几个非裔或老墨国民警卫队，带到营地边缘。

    手枪处决，或者用刀。

    有时候会录音，录下濒死的喘息和求饶声。

    戈登听过一次，从那之后再也没碰过营地的共享音频频道。

    他不敢说。

    不敢问。

    那些少爷兵的直属上级是霍华德·福根和汤姆·辛普森。

    两个名字后面跟着的姓氏，随便一个都能让他在这行永远消失。

    砰！砰！砰！

    这次是三连发不断地来，估计又是什么仪式点杀。

    戈登抬起手，揉了揉眉心。

    指尖能感觉到皮肤下的血管在跳动。

    声音在营地各处炸开。

    “法克，没完了是吧！”

    终于他忍不住了。

    他伸手去抓桌上的手枪一把格洛克17，枪套扣已经解开。

    手指碰到握把的瞬间。

    枪声停了。

    停得突然。

    像有人同时切断了所有扳机。

    寂静。

    安静得只剩下发电机的轰鸣声，却没有半点人的声响。

    戈登的手指停在握把上。

    他屏住呼吸。

    他慢慢站起来，左手按住桌沿保持平衡。

    右手握住枪柄，把格洛克从桌上提起。

    动作很轻，金属和塑料摩擦的声音在寂静中格外清晰。

    帐篷帘突然被掀开。

    戈登下意识举枪。

    “长官！”

    喊声是嘶哑的，带着明显的何塞口音。

    冲进来的是个年轻士兵，穿着国民警卫队的作战服，但没戴头盔。

    他脸上有血，不知道是自己的还是别人的。

    左肩的布料被撕开一道口子，露出底下的皮肤，没看见伤口。

    “外面”士兵喘着气，“他们”

    话音未落。

    砰！

    高达的身体向前扑倒。

    额头撞在桌角，发出一声闷响。

    然后滑到地上，侧躺着，眼睛还睁着。

    后脑勺位置有个弹孔，边缘整齐，血正从里面涌出来，很快在地面形成一小滩暗红色。

    戈登盯着那滩血。

    帐篷帘还在晃动。

    一个身影走进来。

    穿着深色抓绒衣，工装裤，靴子上沾着泥。

    手里拎着一把AKM，枪口还飘着一缕极淡的青烟。

    戈登认识这张脸。

    他在简报照片上看过无数次，在直播视频里看过特写。

    卡尔·约翰逊。

    戈登的喉咙发干。

    他想说话，但声带像被冻住了。他握枪的手在抖，手指扣在扳机护圈上，却没有力气压下去。

    三英里。

    中间隔着至少八个连队的防线，坦克阵地，巡逻哨，无人机监控节点。

    就算所有人站在那里当靶子，也不可能在这么短时间里……

    无限的思绪在脑海里不断地涌动，汗水在他的额头上不断地滴落下来。

    “嘘，可以和解吗？”

    口感舌燥的他憋了半天憋出来这么一句话。

    “可惜你是个老墨。”

    仅仅在一个呼吸间，卡尔已经站在了他的眼前，一只手握住了他的枪背，声音很是可惜地说道。