鬼市没有月亮，只有长明灯在潮湿的巷壁上投下颤巍巍的光晕，像垂死者的眼皮。

    春来蹲在阁楼的一处屋檐的阴影里，一袭黑衣几乎与瓦片融为一体。眼前是墨韵斋，是鬼市里的墨韵斋。

    她的目光投向下方墨韵斋的后门。两名伙计正轻手轻脚地将一批裱好的字画搬上车，动作极轻，车轴裹了布，马蹄也包了棉。

    “左起第二个，左手腕有新疤。角度是格挡刀锋留下的，不超过七天。”幽昙的声音直接撞进她脑海，干燥、精准，像冰冷的金属尺划过石板。

    春来目光落下，果然看见那伙计腕上露出一截绷带边缘。“影卫？”她在心中默问，呼吸未变。

    “不像。动作散乱，呼吸不一，更像是临时凑在一起、却受过些训练的亡命之徒。注意第三辆车最底下那卷，轴头是铜包铁，寻常字画用不着这等分量。”

    春来记下了。

    躲在鬼市的这两天，她像一道真正的影子；白日蛰伏在租来的狭小阁楼里，夜晚则穿梭于这座地下城池的巷道与暗桩之间。

    其间她又接了三个“影子活”，攒下一点官金。

    北镇抚司近来频繁出入鬼市，正在某处，嗅她的气味。

    阁楼的死寂压得人耳膜发闷。春来在黑暗中睁着眼，怀里揣着一小袋官金，冰凉硌人。

    她从布囊里摸出最后半块干粮。

    硬的。混着沙土。白天从死人身上摸来的。

    她咬了一口。沙土硌牙，她慢慢嚼，一下，两下，三下。喉咙刮得生疼，她用力咽下去。

    以前师父从不让她吃这种东西。

    每次外出总会变戏法似的从怀里掏出个油纸包，塞给她。有时候是烧鸡，有时候是酱肉。

    春来嚼着嘴里的干粮，又咬了一口。

    她嚼着嚼着，忽然嚼不动了。

    喉咙里像有什么东西堵着。

    西市那家老字号的芝麻胡饼。师父每次买回来，自己不吃，就看着她吃。她问师父你怎么不吃，师父说“不饿”。

    春来攥紧手里的干粮。干粮碎了，渣子从指缝里漏下来。

    吹响骨哨，三次了都没回应。

    她起身。

    “疯了？”幽昙的声音似冰锥扎入太阳穴。

    春来没答。她摸黑套上鞋。

    “现在出去，等于把自己捆好了递到冯坤刀下。”幽昙冷笑，“还是你觉得，你师父会在那儿？”

    “闭嘴。”

    “我闭不闭嘴，你都蠢得透顶。”那声音淬着毒。

    春来拉开门闩。

    她知道这很蠢。

    没走鬼市出口，绕到墨韵斋后巷，从一处塌了半边的排水口钻出去。

    外面是条死巷，堆满烂筐破缸。

    她贴着墙根阴影移动，每一步都踩在月光不及处。

    城南这一片比鬼市更暗。住户少，武侯巡逻的间隙长。

    她伏在邻家菜园的荒草丛里，等了整整一刻钟，数自己的心跳，数风过枯草的声音，数远处隐约的打更梆子。

    没有异常的呼吸。没有隐藏的脚步声。

    小院的矮墙就在十丈外。墙头荒草在风里抖得像癫痫病人的手。

    她等一阵风最大的时候，借着风声掩了动静，狸猫般翻过墙头，落在院内阴影最浓的墙角，蹲着，没动。

    “就这？”幽昙的声音懒洋洋响起，“我以为多大地方。”

    春来没理他。

    月光把院子照成一片银白的废墟。

    堂屋的门没了，剩下个黑窟窿。门框上有泼溅状的黑渍，时间太久，血已氧化成铁锈色。窗纸全碎了，破布条似的挂在窗棂上。

    石磨被砸裂，一半塌在地上。

    她盯着那半截石磨，没动。

    “看什么？”幽昙问。

    “去年中秋……”春来开口，又停住。

    幽昙等了一息，没等到下文，嗤了一声：“磨过豆子？”

    春来没答。

    幽昙也没再问。

    她站起身，踩过翻松的土。脚印很轻，但每走一步，都有碎瓦在脚下呻吟。

    院子里到处都是翻挖的痕迹。土坑深浅不一，像是被不同的人、用不同的工具翻过。

    她往前走了一步，脚下踩到什么。低头，是半截烧焦的竹片。

    她蹲下去，把那半截东西从土里抠出来。

    是一只竹蚂蚱。烧得只剩半边，但还能看出形状。

    她捏着那半只蚂蚱，没动。

    “什么东西？”幽昙问。

    “蚂蚱。”春来声音很轻，“去年夏天编的。”

    幽昙沉默了一息：“挺丑。”

    春来没说话。她把蚂蚱塞进怀里。

    幽昙没再出声。

    她走到堂屋门口，没进去，只探头看。屋里空了。真正的空。连灶台都被扒塌了，砖石散了一地。墙上那道裂缝，去年雨夜漏雨，师父骂骂咧咧糊上的，现在裂得更开，能看见后面的土坯。

    她转身，走到西厢屋檐下。

    这里是她的屋子。门板歪斜着，靠一根断掉的木轴撑着。她推门，门轴发出垂死的“吱嘎——”。

    床没了。桌子没了。

    墙上她用炭条画的歪扭小人，师父说像鬼画符。现在只剩一片被水渍晕开的污痕。

    只有墙角堆着一小堆东西：破陶罐、裂了的瓦盆、半截烧糊的板凳腿。都是垃圾。

    她蹲下来，手指拨开那堆杂物。

    底下压着一小块靛蓝布片。她练功服的袖子。

    她捏起来。布片边缘被火烧得卷曲，一碰，碎成灰。

    她盯着指缝里那点灰，没动。

    很久。

    “……走不走？”幽昙声音比平时轻。

    春来没应。

    她把那片灰拍掉，站起来。

    走向院子里那棵老槐树。

    树还活着，但半边枝桠枯死了，像被雷劈过。树干上有新鲜的刻痕。

    转身，准备离开。

    眼角余光瞥见槐树后方、靠墙根那堆烂瓦砾里，有个东西反了一下光。很微弱，像陶器碎片在月光下的釉面。

    她走过去，拨开碎瓦和枯叶。

    是个破了一半的陶罐。

    罐身斜埋在土里，只露出一小截弧形的肚腹。罐口碎了，边缘参差不齐。

    她把它挖出来。

    罐子很轻，里面是空的。但内壁上沾着一层干涸的、深色的渍。她把罐子举到月光下。

    罐腹外侧，靠近底部的位置，有一行刻字。

    字很小。刻得深。笔画歪扭却认真：

    “病好了。酒等春归。师”

    没有日期。

    春来盯着那行字。

    月光照在陶壁上，字迹在釉面下微微反光。

    她没动。

    风把枯叶卷起来，扑在她脸上。她没动。

    幽昙沉默了很久。

    久到春来以为他不会开口。

    然后他开口，声音比平时轻，轻得像是从别处飘来：

    “……酒埋了多久？”

    春来喉头动了动。没出声。

    幽昙也没再问。

    又过了很久。

    “看够了就走。”幽昙说。这一次语气又变回去了，冷冷的，不耐烦的，“再待下去，天亮了你出不去。”

    春来把陶罐放回原处。

    站起来。

    转身。

    走了。

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    翻墙时，左手在墙头借力，指尖碰到一片湿冷的青苔。她忽然想起去年夏天，师父骂她爬墙蹭脏了衣裳，她蹲在墙头嘻嘻笑，说“反正您洗”。

    现在没人洗了。

    她坠入墙外的黑暗，像石子沉进深井。

    巷子很长。月光很冷。

    很久，幽昙声音很轻，轻得像是自言自语：

    “九百年前，好像也有人给我埋过酒。”

    春来脚步顿了顿。

    她没问。

    也没回头。一次也没有。

    身后的院子里，月光还照着那个陶罐。

    照着那行字。