第四步落下，台面那层灰粉像被一记闷雷震了一下。

    不是声音的震，是热。热从沈烬脚底往外扩，沿着灰粉里那些细不可见的线爬开去。灰粉原本是冷的，冷得像魂照灯的光，一烫，立刻泛出一股焦甜——香灰烧过头的味，混着血腥，刺得人鼻腔发紧。

    缠上脚踝的灰线先红了一瞬，随即又暗下去，像活物在试探：这火，能不能吞。

    许折的眉梢终于挑了一下。

    他站得很稳，灰袍的下摆没动，可指尖动了。两根修长的手指像在空中拨算盘珠子，轻轻一勾、一挑。

    灰粉线条顿时从台面抬起一点，细细绷紧，绷得像弓弦。

    弦不是要勒断沈烬的脚，是要把他钉死在原地——火一旺，线就亮；线一亮，罗阎那双“炭眼”就能把你按进炉里。

    沈烬没看许折的手。他盯的是自己的脚。

    脚尖微内扣，脚跟咬地，胯像铰链合上又开。那条从脚底起的整劲，被他硬生生压进腹里，像把要喷出来的火按回炉底。

    梁瘸子那一拐杖还贴在小腹上的触感，仿佛还在。

    “三息。”

    沈烬吸气不大，气却沉。第一息把乱起的心跳按住，第二息把腹压锁死，第三息——他没吐出去，而是把吐的冲动藏在舌根后，像藏刀。

    视野边缘闪出淡白的字：

    【点火炉：173\/199】

    【整劲成功率：71%】

    【警告：场域锁定增强】

    锁定增强，说明许折在收网。

    灰线缠上来时不再冷，反而有点烫。那烫不是火，是规矩的烫：你动一下，它就往里钻一分，钻到你骨缝里，让你疼，让你怕，让你不敢再动。

    沈烬偏偏动了。

    他不退，反而往前挤。脚踝被缠着，步子大不了，他就让步子变小，小到只是一寸。

    一寸也是路。

    小步落下，膝不硬顶，胯不散开，脊线像拉直的弓背。整劲沿着这条弓背走，走到肩胛时忽然一松——松不是泄，是让力变得不显。

    化劲的影子在那一瞬闪了下，又被他压回去。

    现在还不是时候。

    许折看见他往前，眼里那点好奇更浓。好奇里藏着轻慢：外环的人，只会冲；冲得越狠，越容易被线绞死。

    许折左手食指轻点。

    沈烬胸口的灰线骤然一热，像有人隔着衣服用针戳了一下。那热一下子勾起腹里那团火，火想往上窜，窜到胸口就会点亮灰线。

    点亮，就是“叫”。

    “别叫。”梁瘸子的声音像从耳骨里刮出来。

    沈烬把下颌收得更死，舌顶上颚，喉咙像被绳勒住。那口要窜的火被他硬生生拽回去，拽回脐下。

    可灰线的热还在，像一只手贴着你的心口，等你心跳快一点就按下去。

    沈烬忽然抬眼，直视许折。

    那一眼不凶，不狠，甚至没情绪，只有一种冷：我知道你想按哪。

    许折的指尖顿了一瞬。

    就是这一瞬。

    沈烬的右肩贴了上去。

    贴得极近，近到两人呼吸都能互相打在皮肤上。许折身上有皂角香，香里掺着灰粉的涩，沈烬身上是外环的腥和盐。两种味道撞在一起，像两种秩序在挤一条窄门。

    沈烬没出拳，他出的是肘。

    肘尖不大幅度甩出去，只是从肋下抬起一点点——一点点就够。肘尖顶在许折肘窝外侧，顶的是“桥肘”那条筋。

    许折的手指微不可察一抖，灰粉线条随之松了一丝。

    沈烬的左掌根已经送出。

    掌根落点还是那一点——手腕外侧，桥桩。

    咚。

    声音轻得像在桌上敲了一下，可许折的腕骨里那条劲路却像被人塞进一粒砂，砂一滚，路就卡。

    灰粉线条猛地一颤，像网被人从中间扯开。

    许折眼神终于变了。那不是怒，是惊：外环拳手，怎么会知道“桥桩”这种拆劲的点？

    他退半步，灰袍下摆终于扬起。

    可他退得并不慌。退就是收线，收线就是再织网。

    他两指并起，朝台面一划。

    灰粉线条像蛇一样重新爬起，蛇头直指沈烬脚踝，蛇身却绕向沈烬胸口——他不再只钉脚，他要把沈烬胸口那条灰线彻底点亮。

    灰线热得发疼，疼像细火在皮肉下游走。沈烬闻到自己汗里那股铁锈味更浓，像血要冒出来。

    他知道，许折要逼他爆火。

    爆火一瞬间也许能烧断网，但爆火之后，他会被罗阎看得一清二楚。被看清的人，命就不属于自己。

    可如果不爆，他会被线磨死。

    沈烬眼角余光掠过上座。

    罗阎坐得很稳，手指轻轻搭在膝上。那手指干净，像从没碰过血。可沈烬知道，所有血都是替他流的。

    炭眼在等火旺。

    沈烬忽然笑了一下。

    笑很浅，浅到像嘴角抽了一下。抽的不是情绪，是决断。

    “你要火？”他在心里说，“我给你火——但不按你的规矩烧。”

    他把第三息终于吐了出去。

    吐不是泄，是一记短短的“冲”。冲从腹里打出来，像鼓风猛推炉火。炉火一亮，亮到脊柱里那股热都发出轻微的嗡鸣。

    灰线瞬间红得像烙铁。

    台面灰粉线条也红，红得发脆——脆得像烧干的蛛网。

    就是这脆。

    沈烬脚尖猛地一拧，拧出一个极小的旋角。旋角带动胯，胯带动脊，脊带动肩——整劲一条线贯出去。

    他不是往前冲，他是往旁“切”。

    切入许折的侧门。

    许折的手指还在画线，画线的人最怕有人贴身。贴身一贴，线就来不及成网。

    沈烬的肩顶进许折胸前，像门闩顶住门板。顶住的一瞬，他的膝盖悄无声息顶在许折大腿内侧——顶的是“根”。

    根一失，许折脚下那点稳立刻塌一角。

    许折想收腿，收不回，因为沈烬的掌根已经落在他锁骨下那一点。

    不是要打碎锁骨，是要把那口气打断。

    许折喉咙里发出一声很轻的“嗬”，像被人掐住。灰粉线条随之断了一截，断得干净。

    台面上那张网，终于破了。

    独眼裁判一愣，随即像被谁踢了一脚，猛地敲棒：“停！”

    许折踉跄半步，灰袍擦过灰粉，留下一道淡淡的痕。他抬头看沈烬，眼里那点轻慢消失了，剩下的是冷和一点不甘。

    他低声道：“你不该在外环。”

    沈烬没答。他胸口灰线还在发烫，烫得像刚烙完的印。他把火慢慢收回去，收得极稳，像把一头刚咬人的狗重新拴住。

    视野边缘闪烁：

    【点火炉：176\/199】

    【提示：灰线亮度下降（可控）】

    【备注：对手场域已散】

    台下终于有人敢喘气。

    有人想喊，喊声卡在喉咙里——因为上座那炭眼动了。

    罗阎缓缓起身。

    他起身时没带风，却让整个商场像被人抽走了声。红灯还晃，人却像都被按进灰里。

    罗阎走到拳台边，抬眼看许折。

    许折低头，很规矩。

    罗阎再看沈烬。

    那一眼像把刀贴在沈烬脊骨上，从颈到尾骨慢慢刮。刮得他皮肤起了一层细疙瘩，却不敢抖。

    “门槛过了。”罗阎淡淡道。

    他说“过了”，像说一袋砂过称。

    他抬手。

    灰袍人上台，递来一张薄薄的纸。纸边缘浸着暗红，像血干过。

    “火契。”灰袍人说，“按指。”

    沈烬低头看那张纸。

    纸上没有字，只有一条条极细的线，线交织成一个炉口的形。炉口里嵌着一点星砂，星砂在红灯下微闪，像一只冷眼。

    沈烬抬起指尖。

    指尖还带着灰粉的涩，带着自己火的余温。

    他知道，这一按下去，他从“七七”变成“编号”，也从“人”变成“物”。

    可他还是按了下去。

    因为他更清楚——不按，今晚出不了这座商场。

    指腹落在纸上，暗红的边缘像活了一下，往他指纹里渗。

    渗进去的那一瞬，他听见胸口灰线轻轻一响。

    像锁扣合上。