黑市在拾骨场外环的另一侧，贴着断裂的地铁环线。白天那里像一条死巷，晚上却像一条被血喂活的蛇。

    沈烬没有想去。可规则从来不问你想不想。

    夜里刚过戌时，棚屋门帘被掀开，冷风里钻进皮甲人一张脸。那张脸被火光照得发红，像刚从炉里捞出来。

    “七七，出来。”

    他不解释，也不商量。两名手下把麻绳往沈烬手腕上一套，绳一紧，皮就被勒开。绳头往前一拽，沈烬身体被带得前倾。他没挣，挣只会让绳更紧。

    梁瘸子说得对：现在去，死。可他也知道——现在不去，也可能死。不同的是，去还有一条缝，不去就是被封进铁门里磨成粉。

    他跟着走。

    外环夜风像刀，刮得人耳朵疼。地铁环线的墙上挂着破灯，灯罩裂了，灯光从裂缝里漏出来，像渗血。路边有人摆摊，摊上卖的不是吃食，是破刀、旧枪、盐块、甚至一小撮亮晶晶的粉末——星砂。星砂装在玻璃管里，玻璃管一晃，里面就有细光流动，像把星夜掐碎了装进去。

    有人围着玻璃管，眼睛发红。那红不是贪，是病。

    沈烬被推过人群。人群里有人伸手想摸他腰间，摸不到，只摸到麻绳。那人立刻缩回去，像被烫。

    黑市深处传来鼓声。鼓不是木鼓，是铁桶。有人用铁棍敲桶，咚、咚、咚，声音沉，沉得像心脏在跳。每一下都把人的血往上顶。

    再往里走，空气变了。汗味、酒味、血腥味混成一股热，热得人呼吸发黏。

    拳台就在一个半塌的旧商场里。商场穹顶破了个大洞，风从洞里灌下来，带着雪粒子似的沙。洞口旁吊着一盏红灯，红灯下挂着一块木牌：

    ——活的上，死的下。

    梁瘸子的话在沈烬耳边响了一下，又被铁桶鼓声压下去。

    拳台四周围满人。内环来的看客穿着干净的皮袄，手里捧着热酒，笑声里带着油；外环的赌徒裹着破布，嘴里嚼着骨粉，眼睛盯着台上像盯着肉；还有一些人站得更远，披着灰袍，袖口干净得不染尘。他们不喝酒，不喊，只看。看得很静，静得像在挑选牲口。

    沈烬被押到拳台边的棚里。棚里坐着三个人，一个在磨刀，一个在绑手，一个在喝药。喝药的人喝一口就抖一下，抖得像要散。

    “新货？”磨刀的人抬眼看沈烬，声音带笑，“看着瘦，骨头倒直。”

    皮甲人说：“七七，拖袋的。站得稳。”

    磨刀的人嗤笑：“站得稳就能挨揍？这里要的是敢死。”

    沈烬没说话。他靠在棚壁上，目光透过帘缝看拳台。

    台上两个人正在打。一个是外环拳手，赤膊，胸口纹着一条黑蛇；一个是内环来的壮汉，穿着短皮甲，拳上缠着铁链。壮汉每一拳砸下去都有铁声，像锤子砸铁砧。外环拳手的黑蛇纹被打得发红，皮开肉绽，可他还在笑。笑得很疯。

    下一瞬，壮汉一记膝撞顶在外环拳手腹上。外环拳手的笑声断了，像被掐住喉。他弓着腰，吐出一口血。血里有白色碎末——牙。

    看客发出一阵嘘声，像风刮过枯草。

    外环拳手跪下去，手撑地，想站起来。壮汉没有给他站的机会，一拳砸在后脑。

    咚。

    脑袋磕地的声音很闷。外环拳手趴下去，像一块湿布。红灯晃了一下，晃得更亮。

    台边有人拖走尸体。拖得很熟练，像拖一袋骨粉。

    看客又笑，又举杯。有人喊：“再来！再来！”

    沈烬看着那条被拖走的黑蛇纹，胸口像被冰划了一下。不是恐惧，是一种更冷的认知：这里的死不是意外，是节目。

    他把呼吸压下去。腹压顶住，心跳不浮。眼角浮出淡白字：

    【心率：112】

    【建议：抑制肾上腺反射】

    字一闪。

    他忽然想起梁瘸子说“别站给狗看”。这里的狗不是野狗，是人。人围成圈，张嘴等你出血。

    拳台上又换人。一个少年被推上去，瘦得像骨架，眼里却燃着火。他对着看客咧嘴笑，笑得讨好：“赢了给我药，我娘还喘着。”

    看客笑得更大。有人把一小包药举起来晃：“打赢，就给！”

    少年扑上去。动作很乱，像扑食的猫。对手一脚把他踹翻，踩在他胸口上，慢慢用力。少年胸骨发出咯咯声，像要碎。

    少年脸色紫了，嘴里仍挤出一句：“给药……给药……”

    对手笑了，抬脚，狠狠一跺。

    咔。

    少年身体一弹，像断线的木偶。

    看客爆出一阵欢呼。药包被人随手丢进人群里，立刻引起一场撕抢。有人为了药把刀插进旁人的肚子，肠子滑出来，热气冒着白。人群却没散，反而更疯——疯是因为热，热是因为血。

    沈烬的目光从血滑到红灯，再滑到那些灰袍人。他们的眼神没有疯，只有算。算谁的骨头更硬，谁的命更值。

    棚里磨刀的人忽然站起来，拉开帘子，对皮甲人说：“今晚缺一场。你们拾骨场那边不是补数吗？补到这里来。”

    皮甲人点头，抬鞭指向沈烬：“就他。”

    磨刀的人上下打量沈烬：“你会打？”

    沈烬说：“会一点。”

    磨刀的人笑：“一点也够。这里不讲会不会，讲你敢不敢上。敢上，就有粥，有药；不敢——”

    他抬手指了指拳台边那条黑沟，沟里全是血水和骨渣，冒着热气，像一口小型的地狱。

    “不敢就下去。下去以后，你也不用回拾骨场了。”

    沈烬看着那口黑沟，闻到里面飘出的甜腥味。那味道像肉熟了，又像骨头在火里炸。

    他没有立刻答。

    他把右手握紧，又松开。虎口的裂口被撑开，疼像火。火在皮肉上跳，往骨里钻。

    他听见自己的呼吸在稳。稳到像一条线。

    他抬起头，对磨刀的人说：“什么时候？”

    磨刀的人眯眼笑：“明晚。给你一夜，去把命补厚点。”

    皮甲人收紧麻绳，往外一拽：“走。回去干活。别死在路上，死了我还得找别的补。”

    沈烬跟着走出商场。红灯在头顶晃，晃得像一只血眼。

    他走在黑市的风里，听见身后拳台的欢呼声越来越远，像潮水退去。可那股甜腥味却还黏在鼻腔里，不肯散。

    一夜。

    他知道自己得在这一夜里，把余灰点成火。

    否则明晚，他就会像那条黑蛇纹一样，被人拖走，磨成粉。

    回棚屋的路上，风里夹着细碎的沙，打在脸上像针。路边摊的火快灭了，卖星砂的小贩把玻璃管塞进怀里，像护着一块心。有人蹲在墙根呕吐，吐出来的是骨粉和血；有人抱着药包跑，跑得一瘸一拐，却像抱着整个世界。

    沈烬穿过这些影子，像穿过一座活着的坟。

    棚屋门口，梁瘸子正拄拐站着。火光映在他脸上，把那张瘦脸刻得更硬。他看沈烬一眼，没问“去没去”，只问一句：“闻到味了？”

    沈烬点头：“血味。还有……甜。”

    梁瘸子嗤笑：“那甜是命被煮熟的味。你明晚上台？”

    “被点名了。”沈烬说。

    梁瘸子沉默半息，把拐杖往地上一敲：“好。记住我一句——别用蛮力。蛮力是给看客看的。你要活，就用最省的力，打最要命的地方。”

    沈烬盯着他：“你教我，是想我活着还债。”

    梁瘸子看着他，眼神像铁：“对。你死了，我债收不回来。”

    他转身要走，又停住，丢下一句：“今夜一千息不够。加到两千。站到你腹里生热，热能锁住。锁住，才算点火。”

    沈烬回棚屋，没再躺。他在阴影里站起桩，呼吸细得像线。腿抖，他压；腹里冷，他熬。熬到后半夜，脚底那点热终于冒出来，像火星。

    视野边缘亮起一行字：

    【余灰躯：88\/99】

    【点火提示：脊线贯通，腹压锁热】

    字亮了一瞬，又暗下去。可那一瞬，沈烬清楚地感觉到：他胸腔里那口气不再散，像终于找到了炉壁。

    外头拳台的欢呼声远得像梦，铁皮棚的磨石声却近得像在耳边。

    他把牙关轻轻合上，像把一颗钉子咬住。

    明晚红灯下，他要让别人知道——他不是来取悦的。

    他是来活的。