铁门在背后合上时，声音很重。

    重得像把外环那股冷风关在门外。关住风的同时，也把你关进另一种规矩里。

    门内的路是黑石铺的。黑石被人踩得发亮，亮得像油。路边有排水沟，沟里流的不是脏水，是温水。温水冒着白汽，白汽里有皂角味、有炭火味，还有一丝肉香——肉香像钩子，钩得人胃里发空。

    沈烬下意识吞了口唾沫。唾沫里有盐，盐是刚才那袋押金里抿出来的味。内环的香，外环的人闻一口就会疯。疯了就会露牙，露牙就会被打。

    宋三走在前头，脚步很稳。他在内环不再是账房先生，更像一条熟路上的狗——知道哪里能嗅，哪里不能嗅。

    “别东张西望。”宋三低声道，“内环的人不喜欢被外环盯。”

    沈烬问：“他们怕什么？”

    宋三没回头：“怕你看见他们吃的是什么。”

    这句话像风，吹过就冷。

    路过一处棚子，棚子里挂着肉。

    肉被切得整齐，挂在铁钩上滴油。油滴到炭火上，滋一声，香更浓。买肉的人排队，不吵不闹，像排着进一座庙。庙里供的不是神，是火。

    再往里，声音变了。

    算盘声。

    啪嗒、啪嗒，像雨落在骨头上。内环的账，比外环更密。外环记的是人头，内环记的是炉火。

    宋三带沈烬进一条更窄的巷。巷墙上贴着纸，纸是公告。公告上写着“禁火”“禁斗”“禁盗”。每个“禁”字都写得很大，像怕你不懂。

    巷尽头是一座灰楼。灰楼门口挂着一盏小灯，灯光不红也不黄，是灰白。灰白照在人脸上，人脸就像失了血色。

    楼门口站着两名灰袍人。

    他们看见宋三，点头。看见沈烬胸口的灰牌，眼神停了一瞬，又很快移开。移开不是忽视，是默认：这是执事的火，不归他们随便碰。

    宋三递上凭条，低声道：“坠星商会送货。罗执事要的。”

    灰袍人接过凭条，手指捻了捻，像捻一撮灰。他抬手，示意进。

    楼里比外头更暖。暖里有炭火的干燥，干燥让人喉咙发痒。墙上有纹，纹不是画，是一条条细线刻出来的。细线交错，像网，又像星图。

    细线的某一个节点上，刻着一排极小的点。点像星，星连成一条弧。弧的走向，竟和拾骨场那具干尸胸口的星点弧线一模一样。

    沈烬的眼角跳了一下，立刻把目光挪开。可那弧线已经刻进他脑子里，像钉子钉在骨上。

    袖口死结里的那粒偷来的星砂忽然微微发热。热很轻，却像提醒：你手里这粒，和墙上那张网，是同一种东西。

    视野边缘闪了一行：

    【匹配：局部一致（≈17%）】

    【备注：可尝试推演（需更多样本）】

    推演两个字像诱饵。沈烬把诱饵咬住，却不咽。他现在缺的不是诱饵，是命。

    沈烬只看了一眼，就觉得胸口灰线微微发热。热像提醒：别看。

    视野边缘跳出：

    【律纹残影：存在】

    【建议：记形不记意】

    记形不记意。

    沈烬把那句话咽下去。他的眼只记轮廓，不去追意义。意义是宗门的，外环的人追意义会死。

    他们走进一间大厅。

    大厅里摆着几张长桌，桌上堆着袋子。袋子口系着绳，绳上盖着灰蜡印。蜡印一按，谁碰过就谁死。

    桌边坐着几个账吏。账吏衣服干净，手指更干净。算盘珠子在他们指下跳，跳得很快。每跳一下，就有一袋星砂被记进账里。

    沈烬闻到星砂味了。那味道很淡，却刺，刺得鼻腔发酸。像旧电池漏出的酸，又像金属粉末混进血里。

    宋三把货放下，拱手：“货到。请验。”

    一个灰袍人走过来，掀开袋口，用指尖捻起一点砂。砂在他指缝里流，流得像光。他把砂凑到灯下看，灯光落在砂上，砂竟微微闪了一下，像星点活了。

    灰袍人点头：“低纯。量够。”

    宋三笑：“外环能刮出来的，就这纯。再高的，早被骨堆吞了。”

    灰袍人没笑。他把袋口重新系紧，蜡印再压：“记账。”

    算盘声更密。

    沈烬站在一旁，像一块不会说话的影子。可他能感觉到许多目光从他身上掠过。目光不留痕，却像刀刃刮皮。内环的人看他，不是看人，是看火的温度。

    大厅侧门开了一条缝，缝里走出一队人。

    那队人穿的不是灰袍，是粗布。粗布上有汗，有灰，有血。每个人胸口都挂着铁牌，铁牌边缘都有线——有的灰，有的黑，有的甚至泛着一点红。

    他们排得很整齐，像排队进炉。

    领头的灰袍人说：“炉童，去灰炉坊。”

    有人低声哭，哭声立刻被一记短鞭抽断。短鞭的响在大厅里很刺耳，刺耳到让算盘声都慢了一瞬。

    宋三的肩微不可察抖了一下，又立刻压住。他低声对沈烬说：“别看。”

    沈烬没再看，可那一队人的脚步声像钉子，钉进他耳朵里。他知道：灰牌不是自由，是换一种笼子。

    货验完，宋三在账吏那里领了一张薄纸。薄纸上盖了印，印是炉口。印落下，才算这批货活了。货活了，人才能活。

    灰楼外右侧就是灰炉坊。

    灰炉坊的门开着一条缝，缝里喷出热浪。热浪裹着铁腥和骨粉味，冲得人眼睛发酸。里面有一座矮炉，炉口红得像一只眼。几个粗布炉工赤着上身，背上全是烫痕，烫痕像一条条旧鞭印。他们轮着风箱，风箱一拉一合，炉火就呼吸一次。

    炉边站着一名灰袍人。他手里捏着一点星砂，星砂在他指尖像活的。他把星砂撒进炉口，炉火忽然“嘶”地一声，火舌变得更细、更长，像被人用线牵住。灰袍人抬指在半空一划，那火舌竟跟着他的指走，走出一道细细的弧。

    弧落在炉壁上，烙出一条灰线。灰线一成，炉火立刻稳了，像被锁在炉里，不再乱跳。

    沈烬看得喉咙发干。

    宋三扯了他一下，低声道：“别看。看久了，他们会问你要不要进炉坊学手艺。学手艺的人，手先没。”

    走出灰楼时，外头的光更亮了。亮得让人恍惚，仿佛这城还没烂完。可路边的黑沟提醒你：烂得更深的东西，藏在亮下面。

    他们经过一面墙。

    墙上贴着新告示。告示纸很白，白得刺眼。纸上写着名单，名单下面三个字：猎场令。

    沈烬的脚步慢了一瞬。

    名单里有很多号：三一、四八、六二……每个号后面都跟着一个“火”字，火字旁还有一道细线标记。标记不同，像分等级。

    他看见了“七七”。

    七七后面，写着一个小小的“灰”。

    灰，说明他进了这张更大的网。

    宋三也看见了，脸色更白：“他们把你钉死了。”

    沈烬盯着那两个字：“猎场是什么？”

    宋三喉结滚了一下：“禁区。抓兽。抓火。抓你能抓到的一切。抓不到的——就把你补进去。”

    话音刚落，一名灰袍人从告示旁走来，站到沈烬面前。

    那人袖口干净，眼神更干净：“罗执事传话。”

    沈烬抬眼：“说。”

    灰袍人吐出四个字，像宣判：“今夜第三场。”

    他顿了一下，又补一句：“门槛赛。对手，是外门弟子。”

    风从巷口吹来，带着肉香，也带着一丝血腥。血腥像从告示纸里渗出来，渗到沈烬喉咙里。

    第三场。

    门槛。

    沈烬握紧灰牌，灰牌上的星砂在掌心轻轻发光，像一只眼盯着他，等他走回笼子里。